Metade em Chamas

S-2878 • L7 Uneluna • D03 Silensina

“Uneluna une céu e chão em fio novo. Silensina acende começo em ressonância.

A maré desenha prata em passo leve. A história segue clara, em luz crescente.”

O Arraial das Almas chegou.

Vesti a fantasia e me observei, impressionada. Até que a ideia de ser jangadeira era empolgante. Se nada desse certo, poderia virar jangadeira com Maia. Sorri, boba comigo mesma.

As ruas centrais estavam agitadas. Bandeirinhas brilhavam com luz fosforescente, cada uma estampada com figuras míticas: Curupiras, Boitatás, Iaras e Botos. Fantasmas urbanos, aqueles que haviam se tornado lendas, assumiam formas nas encruzilhadas de asfalto. Lanternas flutuavam no ar como espíritos curiosos, piscando mensagens: “Honre e celebre os que vieram antes”; “A noite pertence aos encantados”; “Vamos dançar e cantar com os espíritos dos antepassados”; “A fogueira aquece vivos e mortos.”

Projeções nas paredes de tijolos velhos exibiam cenas do passado: povos originários dançando à beira do rio, quilombolas reunidos em resistência e lavadeiras rindo enquanto contavam histórias. Grafites luminosos nas fachadas mudavam conforme a música tocava. Holofogueiras haviam sido acesas em praças e vielas, marcando pontos de encontro. Androides decorados com pinturas corporais dos povos originários alimentavam as chamas com ervas perfumadas, enquanto a luz tremeluzia nos olhos do povo, refletindo o calor de uma festa que sempre arderia.

Maracás chacoalhavam no ritmo da multidão. Tambores respingavam notas fortes que acendiam no peito como um coração coletivo. Sanfonas e rabecas se misturavam ao som eletrônico, criando uma harmonia que só o Brasil sabia fazer. Gritos, assovios, risadas, palmas e estalos de pés contra o chão de terra e pedra se entrelaçavam. Crianças gargalhavam entre pedidos de quitutes e travessuras.

Pipoca estourava em tachos de ferro. O aroma do cauim doce se misturava ao do milho assado, à fumaça de lenha e folhas queimadas. Um perfume de fogueira e terra molhada. Jasmim e dama-da-noite exalavam mistério. O pé-de-moleque crocante e o melado de cana escorriam pelos dedos. Caldos fumegantes aqueciam até os ossos, enquanto beiju recheado, farofa amanteigada e carne seca desfiada em temperos intensos dividiam espaço com frutas cristalizadas, doces de compota e bolinhos quentes. Havia o amargor do cauim de mandioca e a doçura sutil das bebidas fermentadas.

O chão era áspero, de pedra, de terra, de história. As fantasias variavam entre personagens cinematográficos e de animações, cabeças de cupim, lobisomens, jaguatiricas, guerreiras, espíritos da floresta, ícones das mídias, guias, sábias, famosas e até mesmo políticas. A textura das vestes se misturava ao calor das peles que se encostavam na multidão, ao suor dos corpos dançando e aos arrepios provocados pela passagem através das névoas das projeções espirituais. Mãos dadas, dedos entrelaçados, o calor daquele momento.

Mais do que assistir à festa, o povo ERA a festa.

O Arraial das Almas era um evento por fora e, por dentro, o espírito que sempre vivia. Era a primeira vez que eu comemorava o feriado. Meus olhos se encheram de maravilhamento, e me perdi tentando encontrar Maia em meio à poluição visual.

Exceto que ela era inconfundível. Apoiava-se numa parede, de braços cruzados e olhos ferinos. Desviei-me da multidão até alcançá-la.

“Ufa.”

Quando me viu, Maia abriu um sorriso encantador. “Se perdeu? Imaginei.”

“Muita gente.” Encarei a aglomeração. Ela levantou uma sobrancelha sugestivamente.

“É, todos amam o Arraial das Almas. Um dia para celebrar aqueles que vieram antes. Para lembrar que todos permanecem de algum jeito.”

Torci o lábio. Pensando por esse lado…

“O que vamos fazer?”

Abaixei os olhos. “Pensei pouco nessa parte.”

Maia pegou minha mão e riu. “Beleza, vamos achar algo.”

Enfiamo-nos no aglomerado e acabamos nos perdendo em um tour.

“Sabem a origem do Arraial das Almas?”, perguntou um androide fantasiado de pajé, que liderava o grupo. “Vou contar. Sabem o Kuarup? Não? Historiadoras relatam que, desde tempos ancestrais, povos originários celebravam rituais como o Kuarup. Um festival em honra aos espíritos dos antepassados…”

“Hum… interessante. Acho melhor sairmos daqui antes que notem que não compramos esse tour”, disse Maia, com um sorriso na voz.

Saímos pela tangente e cruzamos a avenida.

“Ah, aqui está acontecendo o Festival de Caium.” Apontei para o enorme logotipo do festival.

“Quer ir? Temos que comprar os ingressos.”

“Dá para comprar pelo biochip.” Estudei a holotela informativa.

“Você tem um? Quero dizer… um biochip?” Maia franziu a testa.

“Raro é não ter. São implantados no nascimento.”

“N-não gosto dessas coisas…” Ela coçou o pescoço, como se estivesse constrangida. “Não tenho um…”

Disso eu já sabia. Porém, gostaria de saber o motivo. “A ideia de ter nanitezinhas dentro de você te incomoda?”

Maia meneou a cabeça em negativa, mas nada mais disse. Mais um mistério para a lista.

Comprei os ingressos, e entramos no Festival de Caium.

O calor das nanofogueiras se misturava à brisa fria da noite. Centenas de cumbucas brilhavam sob a luz das tochas e dos neons, refletindo o dourado do líquido ancestral. A música ressoava pelas ruas, e maracás chacoalhavam em sincronia com os passos ritmados dos dançantes. O aroma da bebida fermentada se mesclava ao perfume da lenha queimando. Frutas frescas, cortadas em fatias finas, eram servidas como oferenda àqueles que celebravam.

Maia e eu caminhamos entre as barracas, absorvendo a vibração do festival. O piso de madeira rangia sob nossos pés em certos trechos, enquanto, em outros, a terra fofa absorvia nossos passos como um abraço morno. Grãos de milho pipocavam em tambores de ferro, e a crocância do beiju recém-feito estalava no ar.

Barracas de bebidas típicas dominavam as ruas. Fogões de pedra e barro fumegavam, expelindo perfumes de temperos dos povos originários e receitas passadas por gerações. O cheiro amanteigado da farofa quente, a doçura do melado escorrendo, o toque defumado da carne na brasa. Cada prato parecia carregado de memórias, de histórias vivas que se desmanchavam na boca.

“São tantas opções.” Inalei o ar perfumado.

“Ali.” Maia apontou para um enorme bar, o Órbita Bar. “Vamos lá? Servem várias bebidas artesanais.”

Sentamo-nos ao balcão. Uma mestra fermentadora girava um cauim de frutas, cuja bebida espessa se movia na cumbuca como um rio de bronze fluido. No holocardápio flutuante, cada bebida vibrava em cores diferentes:

🌞 Cauim Solara, quente e cítrico, que desperta a alma;

🌑 Cauim Lunara, doce e amadeirado, para sonhos e segredos;

🔥 Cauim Sylthar, forte e picante, feito para quem ousa dançar com coragem;

💨 Cauim Airan, suave e refrescante, ideal para conversas e conexões.

Pisquei para Maia. Cada cauim parecia carregar um feitiço. “O que acha?”

“Sylthar para mim.” Ela sorriu, desafiadora.

“Lunara para mim.” Escolhi minha bebida, sentindo um arrepio ao segurar a cumbuca. “Cada uma é um litro?” Girei o recipiente nas mãos, rindo. “Você vai ter que cuidar de mim.”

“É, eu sei.” Maia meneou a cabeça.

Dei uma cotovelada nela.

“O quê? Você sabe que é verdade.” Zombou com charme.

Torci o nariz.

Tomamos o primeiro gole juntas. O calor do cauim escorreu como lava pelo peito, e a textura aveludada acariciou minha língua antes que o ardor viesse à tona. Meus lábios ficaram tingidos de um roxo avermelhado profundo, enquanto os olhos de Maia brilhavam como brasas dançantes.

E, de repente, a festa era mais do que uma festa.

Os neons se tornaram rastros mágicos, como vagalumes brincando no ar. Os risos ecoavam de maneira mais intensa, como trovões amigáveis num céu estrelado, e a fumaça das fogueiras parecia se entrelaçar aos passos dos dançarinos. Era como se o próprio tempo desacelerasse, deixando cada detalhe marcado na pele.

Maia me puxou pela mão e me guiou por entre os músicos que tocavam flautas, rabecas e pandeiros. A batida da zabumba reverberava em nossos ossos. Seus passos eram felinos, seguros, um convite. As lanternas tremeluziam como olhos de espíritos que nos observavam.

E, por um instante, esqueci de tudo. A cidade. A pesquisa. As leis. A guerra invisível no céu. Só havia ela. Sua respiração. Sua mão guiando a minha. E eu, finalmente, sentindo que pertencia a algo.

A cada curva que dávamos, uma nova experiência nos envolvia. Passamos por uma roda de contadores de histórias, cujas vozes ancestrais narravam lendas ao brilho das brasas. Perto dali, mulheres de pele tingida de urucum teciam fios invisíveis no ar. Suas mãos ágeis entrelaçavam cores e destinos, enquanto entoavam canções antigas.

Na encruzilhada do festival, um dançarino mascarado rodopiava em movimentos hipnotizantes. Seus pés tocavam o chão em compassos entrelaçados, como se estivesse em outro plano de existência.

E, em meio a tudo aquilo, havia nós duas. Sorrindo, olhos nos olhos, cumbucas nas mãos, respirando a noite como se fosse nossa. A festa era sentir puro. Vivência. Espírito. Brasil vivo.

Eu soube que era inescapável. Eu estava completamente, irremediavelmente, perigosamente apaixonada por Maia. Eu estava mesmo permitida a ser tão feliz? Abracei-a e encostei o queixo em seu peito. “Você parece alguém que pertence a outro mundo. Às vezes, me pergunto se você é real.”

Os olhos de mel encontraram os meus. “Acha que sou uma alienígena?”

“Você entendeu…” Revirei os olhos.

Continuamos o passeio. A música do festival seguia vibrante, mas minha atenção estava no ritmo dos passos de Maia ao meu lado. O caminho entre as lanternas flutuantes era um contraste em que luz e sombra se misturavam como um sussurro entre mundos.

“Alguém próximo a ti já… partiu?” A voz dela veio como um pensamento dito em voz alta, solto na brisa morna da noite.

Pisquei, surpresa. “Eu? Não… já presenciei muitas partidas, mas nenhuma íntima.”

Minha resposta pareceu pesar no ar de um jeito estranho. O silêncio de Maia foi ainda mais pesado.

Virei o rosto para encará-la. “E você?”

Ela permaneceu em silêncio. Apenas desviou os olhos para a chama trêmula de uma lanterna próxima, como se encontrasse no fogo algo indizível em palavras.

Por que aquela pergunta agora? Eu queria insistir. Queria entender. Mas a intuição me disse que a hora era inadequada.

Seguimos andando. O som de seus passos sobre a terra parecia guiar o caminho, e eu a acompanhei. A multidão aos poucos ficou para trás, até que nos encontramos diante de um espaço diferente, envolto por um silêncio distinto dos demais cantos do festival.

Um santuário-ritual.

Centenas de velas estavam espalhadas por nichos de pedra e altares de madeira decorados com fitas coloridas. Pequenos objetos haviam sido deixados ao redor: holofotos, holobilhetes, frutas e flores. Homenagens a quem já estava em outro plano.

Maia parou diante de um dos altares. Tirou um fósforo do bolso e o riscou contra a pedra. O cheiro da chama recém-acesa se misturou ao perfume das ervas que queimavam ao vento. Ela acendeu três velas. Seu olhar emanava reverência, mas algo em seu rosto pareceu se fechar um pouco mais, como se, ao sentir aquelas chamas, estivesse reacendendo alguma coisa dentro de si.

Eu queria perguntar. Queria saber quem eram os nomes invisíveis que brilhavam na luz da cera derretendo, mas permaneci quieta. Afinal, algumas coisas independiam de palavras para serem compreendidas.

No decorrer da noite, deixamos o evento e passeamos pelas ruas. Eu cambaleava de bêbada, enquanto Maia estava alegrinha.

Crianças fantasiadas, carregando seus balaios de cabaças, tomavam as ruas acompanhadas dos amigos e de androides.

Eu estava desinibida demais para segurar a língua. “Nunca fui pedir quitutes ou travexuras quando crianxa… Meux paix… não deixavam… Eu tinha… qui extudarr… As olhava peela… janela… Sabee… sempri… quix fazerr ixo…” Meu corpo esquentou com uma leve raiva.

Achei que tivesse superado aquilo. Por que estava falando sobre isso?

Maia me abraçou apertado e beijou minha testa. “Eu também não podia, mas gostava de colocar papéis de peixinhos nas costas dos outros.”

Levantei os olhos. Era a primeira vez que ela falava algo assim sobre si. “Era uma crianxa travexa?”

“Mais ou menos. Eu me divertia.” Ela sorriu. Quase vi a lembrança passando.

“Ninguém tchi dexcobriuu?”

“Não. Até desconfiavam, mas nunca provaram minha culpa. Isso nunca os impediu de…” Seu semblante escureceu, e os olhos se estreitaram quando mirou o horizonte. Maia escondia uma força poderosa, um sentimento indecifrável.

Belisquei-me para segurar a pergunta. Eu tinha que ser paciente. Quando ela mencionava um pouquinho sobre si, meu interior revirava em festa. “Uauu… qui furtiva!”

Maia sorriu. Um sorriso de desculpas e agradecimento. Um “obrigada pela compreensão”. Como ela transmitia uma infinidade de mensagens intangíveis através de um despretensioso sorriso? Para mim, era o bastante.

Observamos as ruas cheias de pequeninos.

“Vocês duas!” Uma garota com penas escuras nos deteve, fazendo sinal de pare. Atrás dela estavam dois amigos e um androide, fantasiados de Curupiras Caçadores.

“Sou Matintapereira! Nos deem quitutes ou irei assombrá-las para o resto de suas vidas!”

Maia e eu nos entreolhamos.

Ela se agachou. “O que te faz pensar que assombraria as Rainhas Jangadeiras dos Mares?”

Franzi a testa e ri por dentro. De onde ela tirava essas coisas?

A garota corou. “São as Rainhas dos Mares?”

“É claro. Aproveitamos o Arraial das Almas para nos camuflar e observar como é a vida dos mortais.”

A menina se virou e cochichou para o grupo. Em seguida, encarou-nos novamente. “Certo, deixaremos passarem, mas só porque são as rainhas dos mares.”

Ah, tão fofinha. Pensei em como eu devia ter sido chata por desacreditar em tudo.

“Muito bem.” Maia se levantou. As crianças e o androide abriram caminho e saíram correndo, rindo.

“Vamos assustar os outros!”, gritaram em uníssono.

Suspirei, encantada, e olhei para Maia.

Era como nas histórias de sereias que seduziam com suas canções. Entre véus, aquela força invisível e intensa me atingia. Eu dançaria com seus mistérios. Queria me envolver mais e mais. Era selvagem e inevitável. Apaixonei-me mesmo por… Entreabri os lábios, quase dizendo.

“Ei, quer ir embora?” Maia segurou minha mão com carinho.

Saí do devaneio, ainda tonta. A música ao redor já estava distante, e os risos, os gritos de alegria e as fogueiras crepitando se dissolveram no brilho dos olhos dela. Eu estava completamente à mercê. E Maia sabia disso. “C-claru… Queer virr cumigu?”

Ela sorriu. “Quero.”

Uma palavra simples, mas que caiu sobre mim como um trovão.